Sueña el niño con ser mayor, el mayor con ser niño de nuevo.
¿Podría soñar el mero en ser ciervo en la tierra y el ciervo en la profundidad del mar?
Suspira el solitario romance mientras el saciado de pasión sueña romper las cadenas por volar solitario.
Desea el pobre riqueza mientras que el rico se siente pobre por que la riqueza no compra amistad de verdad.
Desea el ignorante cabeza para entender este mundo, mientras que el entendido desea ignorancia por que lo entendió demasiado.
Añora el viejo sus años de labor, mientras que el joven arranca las hojas del calendario por dejar su labor.
El suicida abraza a la muerte y el moribundo busca aferrarse a la vida.
La que nació en lugar de infortunio desea solo amamantar a su hijo, mientras que Audrey desea un desayuno con diamantes.
El afanado desea tiempo, al que le sobra tiempo desea estar afanado.
El creyente desea razón, mientras la fe es la búsqueda del incrédulo.
Desean los soldados huir de la guerra mientras que los exaltados que no libran batalla claman por ella.
El mundo desea las minas de África, mientras los otros que huyen de ella encuentran la muerte de camino a Melilla.
La humanidad sueña con Marte, mientras Gaia sueña con más humanidad.
Persigue el sol la noche, mientras la luna sueña de día.
Siempre deseamos lo que no tenemos ¡infelices! por eso no merecemos lo que ya tenemos.
martes, 15 de noviembre de 2016
lunes, 14 de noviembre de 2016
Las tumbas olvidadas
Primero fueron gente, con sus vidas, vidas simples tal vez, aunque difícil es comparar la simplicidad con la grandeza de la vida.
Se enterraron conversaciones de hombres mundanos, versos de grandes poetas, pasiones de luchadores y secretos de amantes
Lo demás es historia, su historia más que la nuestra. Su nueva carne es la tierra adherida a los huesos entremezclados de las ánimas olvidadas, los rostros quedaron olvidados dejando en su lugar huecas calaveras y agujeros de bala.
Horrores del treinta y seis, gritos que se aacallaron en el treinta y nueve y silencios sepulcrales en adelante, la justicia ciega se quedó para siempre
Regamos los campos con la ceniza que nos dejó el fuego de Caín. Los ríos se tiñeron del rojo de nuestra bandera, la que rodea el gualda, color que dejan aquellos huesos olvidados.
Caminamos sobre tumbas olvidadas sin darnos cuenta de las vidas sesgadas bajo nuestros pies, tumbas sin sombre que algunos no se atreven a abrir, creyendo de ellas que son la caja de Pandora que traerán los males sobre una tierra ya estéril.
Almas ancladas en el purgatorio, amarradas a un puerto, sin monedas para Carronte, sin lugar para ser lloradas. Solo queda el frío del subsuelo, la oscuridad, la humedad en las raíces de las lágrimas que aún persisten.
Fosa es el nombre común de todas aquellas vidas que además de nombre tuvieron apellido.
Nadie tiene donde llorarlos, por que muchas son sus tumbas, algunas bajo parques donde los niños juegan y los perros mean.
"Ni olvido ni perdón" proclaman los otros. Yo digo que no olvidemos, recordemos y perdonemos. Pero para el perdón primero dignidad, por que una tierra con tumbas olvidadas no merece ni olvido ni perdón.
Se enterraron conversaciones de hombres mundanos, versos de grandes poetas, pasiones de luchadores y secretos de amantes
Lo demás es historia, su historia más que la nuestra. Su nueva carne es la tierra adherida a los huesos entremezclados de las ánimas olvidadas, los rostros quedaron olvidados dejando en su lugar huecas calaveras y agujeros de bala.
Horrores del treinta y seis, gritos que se aacallaron en el treinta y nueve y silencios sepulcrales en adelante, la justicia ciega se quedó para siempre
Regamos los campos con la ceniza que nos dejó el fuego de Caín. Los ríos se tiñeron del rojo de nuestra bandera, la que rodea el gualda, color que dejan aquellos huesos olvidados.
Caminamos sobre tumbas olvidadas sin darnos cuenta de las vidas sesgadas bajo nuestros pies, tumbas sin sombre que algunos no se atreven a abrir, creyendo de ellas que son la caja de Pandora que traerán los males sobre una tierra ya estéril.
Almas ancladas en el purgatorio, amarradas a un puerto, sin monedas para Carronte, sin lugar para ser lloradas. Solo queda el frío del subsuelo, la oscuridad, la humedad en las raíces de las lágrimas que aún persisten.
Fosa es el nombre común de todas aquellas vidas que además de nombre tuvieron apellido.
Nadie tiene donde llorarlos, por que muchas son sus tumbas, algunas bajo parques donde los niños juegan y los perros mean.
"Ni olvido ni perdón" proclaman los otros. Yo digo que no olvidemos, recordemos y perdonemos. Pero para el perdón primero dignidad, por que una tierra con tumbas olvidadas no merece ni olvido ni perdón.
domingo, 13 de noviembre de 2016
Palabras con piel, bienvenidos a un nuevo blog.
No son sólo palabras. Son líneas que se trazan que se unen y se separan, sobre un papel que les da alma y un sentimiento que les da piel.
Nacen de lagrimas derramadas, de recuerdos encerrados en el armario del ayer, de alegrías enredadas en la nostalgia o de secretos velados en el ser.
Lo llaman canción, poesía, pensamiento, prosa, sentimiento ¿ qué nombre darle a la sensación de querer expresar lo que uno tiene dentro? como arrancar del tu pecho el pesar de un corazón, sin bisturí, sólo con la voz, pero derramando tu sangre en cada trémula letra que sale del interior.
Seguiré trazando y uniendo líneas, dándoles cuerpo y sentimiento, bailarán entre las hojas, cambiando el compás según la emoción del receptor o la intención del transmisor.
A cada pulgada las palabras van fluyendo más y más, construyendo creando, queriendo trasmitir sentimientos, susurros que traspasen el papel hasta llegar a algunos oídos o gritos que ensordecerán al mundo entero.
Palabras son solo palabras, inertes y perecederas, mas con alma tienen piel y vida, se convierten en atemporales, imborrables e inmortales.
Las palabras nacen, para enamorar o estremecer, con fuerza para derribar muros o delicadas para acariciar con suavidad e impregnarse en la piel.
Viven emparejadas por siempre entre frases que dan valor a la intención, desgarrando el papel para viajar más allá. Y las palabras finalmente ¿mueren?
El hombre tiene una vida finita, pero sus palabras viven por siempre, mientras sean recordadas, esquivarán a la parca.
Nacen de lagrimas derramadas, de recuerdos encerrados en el armario del ayer, de alegrías enredadas en la nostalgia o de secretos velados en el ser.
Lo llaman canción, poesía, pensamiento, prosa, sentimiento ¿ qué nombre darle a la sensación de querer expresar lo que uno tiene dentro? como arrancar del tu pecho el pesar de un corazón, sin bisturí, sólo con la voz, pero derramando tu sangre en cada trémula letra que sale del interior.
Seguiré trazando y uniendo líneas, dándoles cuerpo y sentimiento, bailarán entre las hojas, cambiando el compás según la emoción del receptor o la intención del transmisor.
A cada pulgada las palabras van fluyendo más y más, construyendo creando, queriendo trasmitir sentimientos, susurros que traspasen el papel hasta llegar a algunos oídos o gritos que ensordecerán al mundo entero.
Palabras son solo palabras, inertes y perecederas, mas con alma tienen piel y vida, se convierten en atemporales, imborrables e inmortales.
Las palabras nacen, para enamorar o estremecer, con fuerza para derribar muros o delicadas para acariciar con suavidad e impregnarse en la piel.
Viven emparejadas por siempre entre frases que dan valor a la intención, desgarrando el papel para viajar más allá. Y las palabras finalmente ¿mueren?
El hombre tiene una vida finita, pero sus palabras viven por siempre, mientras sean recordadas, esquivarán a la parca.
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